Écrire vite, mal, torturer la langue, la faire saigner. Rien à foutre de rien. Si t'es "sensible" ça peut piquer, passe ton chemin, y a pas de loi, pas de règle, pas de respect ici.
Un texte reste un mois, moins si ça me saoûle (crève, académie française).
L'orthographe ? La grammaire ? On s'en fout. Le français c'est de la merde.
2025-03-18: elle avait fini par se rappeler le prénom de sa grand-mère.
Soulagée, elle se promène dans les allées moisies du MWC, les doigts encore endoloris de la session de guitare de la veille.
Il va falloir que je sois plus sérieuse avec cette saloperie de guitare.
Sa chatte était propre.
Qu'es-ce qu'elle foutait au MWC ? Elle n'avait rien vu de Barcelone, elle ne verrait rien, passant sa journée enfermée dans ces immenses bâtiments où on se perdait comme c'était pas permis.
Elle cherchait le stand de Quectel, un problème à régler avec un module qui ne marchait pas correctement sous linux. Elle passe devant le stand de l'Arabie Saoudite où des mecs enturbannés filent une espèce de café ou de thé couleur de pisse, peu importe.
Finalement elle trouve Quectel, blablate dix minutes avec un connard en cravate qui lui enverra les bonnes versions pour son module redcap et elle finit par retrouver son stand.
Envie de pisser, elle file aux chiottes. Sa chatte est propre.
Faut-il rappeler le mec de l'autre soir ?
Bof, non. Coup d'un soir. Se faire tringler et gigoter dans tous les sens, c'est rigolo cinq minutes. Le but de la baise c'est de jouir, n'est-ce pas.
Elle finit sa journée dans le bruit de ce MWC à la con, file à l'hôtel après avoir claqué trente boules dans de la bouffe approximative et se couche, se demandant encore ce qu'elle foutait là.
Ils s'en mettaient plein les fouilles les Espingouins. Ils ont bien raison. Toute la planète vient faire le kéké à Barcelone à enculer tout le monde avec leurs petits machins connectés, des États louent des fréquences électromagnétiques comme s'ils en étaient propriétaires, comme ils font pour tout, le sol, l'eau, l'air, même l'espace ils s'y mettent, alors pourquoi pas des ondes électromagnétiques hein ?
Ils ont bien raison tous ces Espagnols. Qu'ils crachent tous ces bâtards, de la thune ils en ont ils en font, qu'on en profite un poil.
Sa chatte est propre. Elle dort.
Elle n'a rien vu de Barcelone. Rien des traces qui restent, peut-être, de ce qui s'est passé dans les années dix neuf cent trente, la révolution anarchiste tout ça. S'il en reste des traces. Il en reste ? Elle n'en saura rien.
Elle rentre demain. Elle est fatiguée.
Un peu comme moi cette salope. Sa chatte est propre ! Qu'on se le dise.
Une sinusite ça dure sa mère la pute. Toutes ces petites bactéries enfermées dans des trous dans ta face qui font tout gonfler sauf que y a des os et que ça écrabouille les nerfs les vaisseaux et chais pas quoi encore et ça fait mal sa mère la pute. Aferin sinus j'ai pris. Je crois ça vient de Turquie, pas sûr. Mais ça marche. Quelques heures. Faut-il en prendre à flux continu ? J'ai pas fait. Je crois trois max un jour j'ai pris.
J'aime pas les médicaments.
J'aime pas les médecins.
Cette connerie de MWC m'a éclaté.
La semaine dernière il pleuvait, j'ai pas roulé. De toute façon j'étais trop défoncé.
Hier c'était dur. Demain on verra. Aujourd'hui rien.
Des tremblements de Terre. Comme un camion qui passe dans la rue. Rien de terrible, mais rigolo. Tant que ça pète pas tout ça va.
J'ai rien à dire ? Quelle nouvelle.
Faut écrire une fois par mois, pénitence. C'est la loi. Patati patata.
J'ai fait Reed-Solomon la semaine dernière. J'ai juste recopié ce qu'y avait marqué dans un bouquin où je comprenais mieux que les autres bouquins que j'avais lu avant quoi. C'est pas glorieux tout ça.
Maintenant il faut faire Fire code. Je crois avoir trouvé un livre que je comprends. Pas sûr. Tant que le code a pas giclé de mes doigts (et qu'il marche !) il faut rester prudent.
Ce serait bien que trump et poutine fassent un meeting et qu'ils se fassent buter les deux.
Une fois Fire code fini mon récepteur DAB+ commencera à avoir un peu de gueule.
Un peu seulement, faut pas rêver, t'as cru j'étais Fabrice Bellard ?
J'ai pas vu Fabrice Bellard au MWC. J'ai vu l'autre gars, désolé je connais pas ton nom, mais respect hein, Amarisoft ça tue. Si c'était logiciel libre j'aurais peut-être reçu un refus poli en réponse au CV que je vous aurais envoyé.
Mais voilà, vous êtes fermés. Et votre truc de licenses à activer chais pas quoi bof les gars bof.
Enfin bref. Chacun sa vie. Il était grand quand même le gars d'Amarisoft. C'est tout ce que je me rappelle. Grand et une tête de franc-maçon. C'est ce qui m'est venu. Je ne saurais l'expliquer. On s'en fout ? Ah. Première nouvelle.
La chatte de mon héroïne est propre, c'est le plus important.
Je joue de la guitare comme une burnasse. Il faut être plus précis, définitivement.
Bah, peu importe, on s'en fout. Il est tard. Il est trop tard.
Trop tard, trop de tard. Trop de tares.
Et paf ! on retombe sur poutine, toujours pas mort.
Tout le monde a chouiné sur Hitler, non ? Ah, il aurait fallu le buter, blablabla.
Mais poutine, non, ça passe.
Enfin j'en sais rien. Il faudrait poser la question à tous les êtres humains, et mesurer la réponse de leurs organismes, en passant par dessus la parole, parce que les gens mentent.
Ce qui implique des outils de mesure. Qui n'existent sûrement pas. Et s'ils existent, il faut les calibrer sur chaque être humain, chacun étant différent, va mesurer les pensées des uns des autres.
Enfin bref. Peu importe.
On va tous crever, rien ne va rester de toute cette merde, foutons-nous de tout. Non ?
Allez, ça suffit toutes ces conneries.
Quand même, quand j'étais petit j'étais motivé. Qu'est-ce qu'y s'est passé pour toute cette blase ? Ou alors c'est pas de la blase, c'est plus de la fatigue, de la tristesse. Cette impression de vouloir retenir un torrent fou furieux avec mes petits doigts. Et les petits doigts de celles et ceux que j'ai connus par le passé.
L'humanité, un flot de pensées ingérables. Qui vont nulle part.
Oui Reed-Solomon c'est mignon. Oui les Fire code aussi.
Oui les œuvres pour la guitare classique.
Certes.
Oui la chatte propre de mon héroïne.
Oui oui oui.
Bon. On verra si je meurs demain. Y a du vent il paraît. Peut-être je vais tomber. Peut-être écrasé. Hier deux bagnoles se sont shootées dans un rond-point. Je comprendrai jamais ce rond-point de la siesta à antibes. Comment on peut se shooter comme ça ? La meuf de la caisse de devant sort de son véhicule et se met à cracher toutes les insultes de putain de ta mère la pute qu'elle connait j'ai bien cru qu'elle allait lui péter la gueule au mec dans la deuxième caisse j'ai un peu ralenti au cas où il aurait fallu les séparer, j'étais là à me dire "rentre dans ta caisse connasse fais pas ta connasse j'ai mes grolles à pédales automatiques ça va être galère de marcher jusqu'à toi et te contrôler et vérifier si ta chatte est propre à toi aussi ou quoi ou qu'est-ce".
Et puis elle avait pas l'air de vouloir se battre alors j'ai continué ma route il me restait plus d'une heure à faire mes dents commençaient un peu à me faire mal avec cette putain de sinusite fatigué rentrer manger glander.
Prendre deux semaines de vacances pour se reposer du MWC, ma vie n'a définitement aucun sens.
2025-02-07:tiens un peu de musique. La chaconne. Bach.
Je joue comme une merde mais je m'en fous. Je m'en fous ! Pire ! Je kiffe.
Peut-être, sans doute, que je suis trop habitué à m'écouter jouer si mal, alors pour moi c'est devenu la norme ?
Bah, on s'en fout les couilles.
Treize minutes de bonheur dans ta sale fasse. Enfin pour moi c'était cool à faire devant le micro pourri du pc.
Trop de blabla.
Bonne nuit.
2025-01-31: on triche un peu sur la date. Pas le choix. Faut écrire. Tous les mois. Phrases sans verbe.
Le verbe est solitaire. Ne l'oublie jamais.
Un petit bout de fiction pour bien commencer l'année ?
J'ai oublié le prénom de ma grand-mère.
Il la bourrinait, en avant en arrière, en avant en arrière, bim bam boum, quand cette idée lui vint dans le tréfond de ses synapses, tournant et tournant, gonflant, envahissante.
Il n'en avait rien à foutre. Il bourrinait.
Elle se dit que ça suffisait maintenant. Oublier le prénom de sa grand-mère, quand même, il fallait le faire.
Elle se mit donc à couiner. Des petits oui, encore, hum, c'est bon. Et bouger un petit peu, des petits mouvements du bassin. Il aimait bien. Ça le faisait venir.
Alors il vint, quelques râles, et puis les mouvements qui s'arrêtent. Et puis le pénis qui sort du vagin.
Un petit tour à la douche pour se nettoyer la chatte.
Et la vie reprend son cours.
Fiction expresse, vas-y, j'ai pas la motivation, c'est pas l'heure d'écrire.
Il le faut, alors faisons-le.
Comme ça cette histoire de prénom de grand-mère oublié, pif paf pouf, ça sort de la tête.
Que dire d'autre ? Bof, rien. Pas motivé. On verra le mois prochain hein. Faut virer les vieux textes. La flemme.